Dia de matar o porco

Naquele dia especial, a casa se alvoroçou desde muito cedo. O sol nem tinha se espreguiçado no horizonte e as mulheres já estavam agitadas. Era dia de matar o porco.
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Toda aquela agitação acordou o menino, que mal tinha pregado os olhos naquela noite. Ele gostava daquele porco. Dava banho, amarrava lacinho e uma vez até passou perfume “Cashemere Bouquet”, recebendo imediatamente um esporro da mãe a quem ele não tinha pedido permissão para fuçar na penteadeira.
- Onde já se viu? Pegar o meu perfume para passar em porco?
Mas fazer o quê? Ele gostava dos bichos! Adorava a sua cachorrinha, era fascinado pelo galo branco e meio doido que andava pelo quintal, agitando a cabeça de lado, como se cabeceasse uma bola imaginária. Quando o menino sentava debaixo de uma das muitas árvores, o galo vinha, de onde estivesse, e deitava a cabeça no colo dele, esperando o cafuné, que nunca era recusado.
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Mas já tinha sido decidido, desde uma semana antes, que o porco ia falecer naquele dia. Na véspera, o menino se despediu do bicho, que nem percebeu que estava condenado a morte no dia seguinte. Será que não percebeu mesmo? Ele tinha um jeito engraçado de mexer o focinho rosado de tomada. E, foi impressão ou ele estava com o olhar meio triste quando o menino lhe coçou a orelha?
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E o garoto quis ver, quis participar de tudo. Tão apressado, que quase espremeu todo o tubo de pasta Kolynos na hora de tirar o gosto de sono da boca. Foi para a cozinha e de cara ganhou um passa-fora da mãe. Ali não era lugar de criança! A empregada riu e ainda implicou com ele: “fique perto de quem come e longe de quem trabalha!”

Foi para o quintal. Lá, via-se algumas pessoas em torno de um fogareiro a lenha feito com tijolos, onde ferviam uma lata quadrada com a inscrição “gordura de coco Dunorte” e outra de “Óleo Salada”, ambas cheias de água borbulhante. Os homens riam e bebericavam uma caneca de ágate com marcas escuras no ferro esmaltado. E riam, insensíveis ao destino do animal, fora do cercadinho, com as patas amarradas. O garoto preferiu não olhar dentro dos olhos do porco. O bicho estava mexendo o focinho, com jeito de quem não estava entendendo nada.
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Os homens aguardavam a chegada de alguém. Justamente, aquele que iria dar cabo do condenado. Eis que ele chega, com passo devagar, valorizando a sua função. Não tinha pressa. Colocou a conversa em dia, riu com os homens, pegou uma das canecas com café, sorvendo a beberragem com olhos semicerrados na direção de sua vítima.
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Tinha chegado a hora. Ele pegou a sua bolsa de napa, que já tivera seus bons dias, e retirou de lá um facão e um punhal com cabo de madrepérola esverdeada. O menino acompanhava tudo com olhos vívidos. O tal homem retirou da bolsa uma pedra escura e ovalada e pôs-se a amolar pacientemente o punhal. Depois o facão. Em cada um deles, ele mediu o fio do gume com o polegar grosso e encardido. Nenhum gesto era esperdiçado. Via-se logo que ele fizera cada movimento daquele ritual muitas vezes.
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Com o punhal na mão, dirigiu-se até o quadrúpede amarrado no canto. Ajudaram-no a colocar o bicho sobre uma mesa gasta. O suíno protestou. Gritava num som agudo, clamava aos céus que tivesse piedade, que o poupasse. Em vão. O homem levantou-lhe a pata esquerda e, num movimento rápido, cravou o punhal até o cabo esverdeado desaparecer num jorro escarlate. Um último grito parou no ar. O porco estrebuchou e não mais mexeu o focinho rosado de tomada.
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Ato contínuo, os homens entraram em ação. Água fervente sobre a carcaça do moribundo, uma faca começou a raspar-lhe os pelos. O sangue não parava de correr da ferida na altura do coração do porco e já era prontamente recolhido num vasilhame. Do porco só se perderia o berro. Mas nem este foi perdido de todo. Ficou gravado nos ouvidos do menino para sempre.
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O homem que matara o animal começou a trinchar a carne com o outro facão. Gestos medidos de assassino profissional que conhece o seu ofício. Pedaços pequenos da pele com gordura iam sendo jogados com desleixo dentro de uma das latas que tinham fervido a água usada para escanhoar o porco. À medida que esquentava os nacos de gordura, eles se derretiam formando um caldo grosso. E boiando nele, pedaços de torresmo e pururucas bailavam na fervura. Uma das mulheres vinha com a escumadeira e pescava um a um. Ela olhou para o menino:
- Quer um?
Ele aquiesceu.
- Cuidado. Está muito quente.
O petisco viajava da palma de uma mão para outra, entre jatos de ar assoprado até que finalmente esfriou. O garoto colocou na boca o pedaço do antigo amigo, deixando escapar o croc-croc das mordidas.
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Em pouco tempo, o bicho estava retalhado e com postas já destinadas:
- Esta é para Dona Filhinha, esta para o Seu Leonardo...
Quem juntara lavagem fazia jus a um pedaço do porquinho.
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Depois do esquartejamento, água para limpar tudo. Os homens e mulheres que vieram ajudar preparavam a saída. O matador, já tinha ensarilhado seus objetos de morte. No chiqueiro, o silêncio do ausente substituído pelo odor de feijão com costelinha, a devassar narinas e instilar apetites.
A tudo o menino acompanhava com olhos de nada perder. Ele nem imaginava que num certo dia nublado, ele despejaria lembranças sobre as teclas, contando esta história a outros que valorizam antigas ternuras como ele.
M.S.
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Tive o máximo prazer e honra de receber das amigas blogueiras Nena
e M. Martha
o prêmio Schmooze, criado pelo blog do Mike
e que tem por objetivo destacar blogs que se dedicam a difundir a amizade e a boa comunicação na rede. Segundo o criador do prêmio, os “schmoozers têm uma habilidade natural, dentro e fora da blogosfera, de fazer amigos novos ao longo do caminho”. Com muita alegria eu fui escolhido para receber o Schmooze. E agora me cabe seguir as regras do post-corrente:
1. Se, e somente SE, você receber o "Thinking Blogger Award" ou "The Power of Schmooze Award", escreva indicando 5 (cinco) blogs que tem esse perfil "schmoozed".
2. Acrescente um link para o blog que te indicou e para o blog do Mike, criador do prêmio, para que as pessoas conheçam a origem do post-corrente.
Meus indicados (difícil... muito difícil indicar só cinco):

Luzes da Cidade
O Apanhador de Sonhos
Politicamente Incorreto
Oncotô
A Sul

Aos indicados, colem o selo e sigam e divulguem as regras, caso queriam participar. Vocês são schmoozers! E são ótimas pessoas. Eu me sinto honrado em conhecê-los.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve “Pedacinho do céu”, do e com o sempre fantástico Waldir Azevedo.