Filme Noir

Meu nome é Robert MacMoney. Pelo menos é o que está escrito na porta, sobre as palavras “DETETIVE PARTICULAR”. Meus amigos e meus inimigos me chamam de “Big Bob” ou de “Big Mac”. Os amigos, por causa do meu tamanho. Os inimigos, pelo tamanho da minha arma. Eu estava no meu escritório, concentrado, tentando lembrar quem ganhou o Campeonato de Basquete de 1969, quando a porta deixou passar o maior e mais suculento par de seios que eu já tinha visto.
Sem perder tempo, ela me perguntou, com aquele ar arrogante de Bette Davis em “A Malvada”.
- Robert MacMoney?
- Ponto para você - eu disse, cinicamente. Soube ler direitinho o que diz ali na entrada.
Ela caminhou na minha direção e eu pude sentir algo endurecido entre a minha virilha esquerda e a direita. E não era o cano da minha Magnum 45...
- O que posso fazer por você, benzinho? - disse eu, secamente, para não lhe dar maiores intimidades. Ela se debruçou sobre mim com tanta sensualidade que o meu velho problema de ejaculação precoce voltou com força total.
- Preciso que você encontre alguém para mim..
- Você já tentou a Lista Telefônica? - respondi, tentando, com a maior naturalidade possível, ocultar as provas de minha libido.
- Falo sério. E pago bem.

Ela respondeu isso enquanto subtraía um cigarro do maço. Eu falei:
- OK, benzinho. Você disse as palavras mágicas.
Mal conseguia disfarçar a superprodução das minhas glândulas salivares por aquelas tetas superdesenvolvidas. Então ela falou, acendendo o cigarro e me olhando de lado, fazendo com que me percorresse um arrepio da nuca até uma parte remota de minha anatomia traseira.
- Eu estou procurando o Diabo. Quero fazer um pacto com ele.
Eu senti ali que aquele não seria um caso normal.
- Certo, certo, benzinho. Por 50 dólares por dia mais despesas eu procuro até o filho bastardo do Papa.
Isso seria o que Humphrey Bogart diria. Não o que Robert MacMoney diria. Eu apenas olhei para aquela doadora em potencial do Banco de Leite Materno e disse:
- Desculpe, little baby. Mas não envolvo religião com negócios. Tente um terreiro de vudu ou a Casa Branca.
Ela me olhou com tanto gelo nos olhos que eu pensei que tinham ligado o ar condicionado da sala. Se eu tivesse um, é claro. Em seguida, virou as costas e foi deslizando pela sala na direção da porta.
Ao ver aqueles peitos fantásticos saírem de minhas retinas, balançando para baixo e para cima, como uma quicada de Michael Jordan, subitamente tive um lampejo de memória: “Lakers de Los Angeles. 1969. Na final em Dallas, com os Toronados, pelo Campeonato Nacional de Basquete!”
É como eu digo: Nada escapa a Big Bob. Ou Big Mac, como queiram...
M.S.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve dois caras chamados Miles Davis e John Coltrane tocando “In a Sentimental Mood”. Tá bom assim?